Librería Fayad Jamís

librería Fayad Jamís
Foto: Dazra Novak

Por eso entro sin pensarlo dos veces, sin haberlo planeado, siempre que recorro la calle Obispo. Aunque no vaya pensando en libros, entro. Aunque no tenga dinero para libros, entro. Más porque las peripecias para subsistir insisten en alejarme de los libros, entro. Y no es que la restauración la haya dejado como nueva, no es tanto eso, es que los trabajos en madera siempre han sido para mí motivo de admiración. Tanto así que mi mano la recorre para comprobar su superficie, su calidez, el capricho de su forma. Será que mi papacito Armando Guerra tiene manos prodigiosas para esos trabajos y me ha contagiado el gusto, será que a una escalera de madera uno la remonta y por el crujir, como en ninguna otra, uno es testigo de su propio peso, será que un anaquel de madera acoge los volúmenes de otra forma, como si el estante fuera consciente de la cantidad de secretos que le caben a la tripa de un libro. Y es que tanta palabra impresa acompaña como nadie el eterno peregrinar hacia la propia verdad literaria. Elijo al azar –que no es tal- aquí y allá, autores, títulos, mis brazos se doblan por el peso de escritores conocidos y desconocidos que ya saborean un trocito de eternidad, me sorprende la carátula de mi propio libro en uno de los estantes al fondo, adonde solo llega ese lector-polilla-el-incansable -que habrá de parir nuestros textos una vez más-, y me sonrío para mis adentros, como quien orgulloso asiste a los primeros pasos de un hijo.

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