Lanchita de Regla

Lanchita de ReglaEl motor ronronea, amaga con alejarse de los neumáticos saturados de mazamorra mitad en el agua, mitad en el aire. Yo corro. Herido de un tajo mi bolso se abre y el guardia husmea dentro, me pasan el detector de metales por todo el cuerpo y es por gusto: suenan los remaches del jean junto a las pocas monedas de mi bolsillo. Con una mueca de aburrimiento la oficial me indica que avance, que continúe, que tengo cara de cualquier cosa menos de querer robarme algo. Zarpamos. A codazos me gano una ventanilla y la lanchita dibuja un rictus en la garganta de la bahía, acaso una mueca displicente como de quien quiere irse, pero no tiene el motor que hace falta. Suspiramos al unísono al ir dejando ruinas, el puerto, el agua densa como natilla, harta de galeones y petróleo. Los pasajeros a ratos nos miramos, a ratos, contemplamos los buques de carga que atraviesan fatigosamente el puerto y es ese silencio de quince minutos donde se abandona brevemente la isla. Es un humor de rebote el de esos quince minutos, un humor de pelota de fútbol suspendida en el aire para caer luego sobre la misma tierra de siempre -a ver quién nos da la patada esta vez-. Tañe la sirena de un crucero cual viejo saxofón, melancólico y triste, dentro de nuestras cabezas, un Charlie Parker en versión tropical recogiendo en sus pulmones todo el aire de la bahía para luego lanzarlo afuera sobre el riff propio de esa big band que es lo real maravilloso. Si nos demoráramos cinco segundos más, de seguro nos bajaríamos llorando. Por suerte la otra orilla me gana en una transpiración de algas sobre fondo obscuro, de margen resbaloso para un inmigrante improvisado que, sin poder evitarlo, mira hacia atrás, esta vez con alivio.

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