Muralla

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Foto: Beatriz Verde Limón
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Foto: Beatriz Verde Limón

Como un John Doe, un trozo de cuerpo sin identificar yacente en la curva que traza la avenida del puerto, donde acaba la terminal de trenes y donde la gente, con maletines y cajas de plátano, transita con la angustia y el cansancio del viaje acuñados en el rostro. Nadie sabe por qué está ahí, ni siquiera se preguntan qué hace este pedazo de muro, esta intriga de inmensas rocas, en plena calle. Los viajantes la sortean como un obstáculo más, contra el que nada puede hacerse. Qué remedio. Pero no es tan grave, la muralla ha perdido su función, ya no cierra las puertas a las nueve de la noche dejando fuera a los viajeros rezagados, los bandoleros, los peligros de un asalto. Aunque una ciudad duerma cómodamente dentro de la otra, aquella y a no existe. ¿Lástima o suerte? La de hoy tiene otros muros, de unos años a esta parte, para que la gente no se salga. La ciudad de hoy tiene oficinas de funcionarios y leyes cuestionables que, trazando un bojeo a lo largo de la isla, preservan a los ciudadanos ante la fiebre del emigrante y sus humanos delirios. Una muralla reprime la comunicación, es difícil saber lo que se piensa, lo que se dice, lo que se grita del otro lado. ¿Cómo saber entonces si lo que se ha quedado fuera es un peligro real? Las murallas tienen ese efecto, pero no son eternas. Un buen día la ciudad crece y se desborda, las piedras guardianas van perdiendo protagonismo y son derrumbadas. Cualquiera puede entrar, no hay miedo en dejar salir porque a la ciudad de uno siempre se regresa como a la casa donde se nació, como la madre que siempre tiene los brazos abiertos para el hijo. A Dios gracias por la finitud de las murallas, porque ver los fragmentos regados por la ciudad me trae el consuelo de que algún día los muros tendrán su merecido, esa triste condición de un cadáver que nadie reclama, un rezago de roca cuya función ya casi nadie recuerda.

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